Color Pastel fanzine, distribución gratuita de poesía, invita

JUEVES - 14 de Mayo en La Casa de la Lectura, 19hs  Color Pastel celebra 6 años de ediciones y distribución en más de 15 provincias! Participan: Alejo Mendez / Carlos Battilana / Osvaldo Bossi/ Sol Echevarría / Nurit Kasztelan / Jimena Repetto Biblioteca online: http://www.colorpastel.com.ar Casa de la Lectura, Lavalleja 924

Francisco Jesus Muñoz Soler- España

EN  ESTOS  PÉRFIDOS  TIEMPOS  DE  AÑAGAZAS                             “Al poeta despídanlo!                               No entra en el juego                               se pasa el día cavilando”.                                HEBERTO  PADILLA En estos pérfidos tiempos de añagazas a velocidad de un vértigo que nos desgaja nos rebanan la íntima crítica sustancia con descargas de cortante densidad, con adecuados impactos que se sobreponen a las respuestas de nuestras ansías de conocer, de objetar, de interpretar la música de los sentidos de las palabras.                                                                                                                         En este espectral escenario sin sueños no hay espacio para el improbable juego de reflexionar sobre las artimañas que producen los números de colores que ficticiamente cobran añadidos valores en bellos paneles de asépticos ejercicios que opacan la sangre fértilmente derramada de insignificantes y justos perdedores. En estos tiempos difíciles sin alma no hay hueco en los anaqueles para deudores, para la cavilación de pausados insensatos siempre intentando hallar el significado, la esencia, en vez de aceptar el juego que marca la inexorable y pétrea inercia sólida base del perfecto mundo plano donde tanto molesta las aristas de los poetas.

daniel de culla- españa

El Chasco de la Guerra Gaza Blanco de mi mil sarcasmos, ¡santos cielos! La legítima del gran señor del cielo Es esperar la paz hasta la muerte. La ambición de Caín Le lleva a arrebatar a Abel corona y cetro. ¿Cómo ataca Caín? Con tirapedos¡ ¿Cómo se defiende Abel? Con tanquetas hechas de quijadas de Asnos Y fabricadas en las multinacionales del crimen y la guerra. La Onu siempre está borracha Por legitimidad de sus abuelos Que se desgañitan en Rebuznar Bien recio. Hay Asnos en la Onu Que saben de astronomía E indican a punto fijo Que un pesebre se encuentra en el cielo Y más de tejas abajo Donde los Jumentos de la Europa Despuntan de tal modo en su talento. Y dicen que Egipto Recibirá a los asnífluos Busiritas y Licopolitas Que del Rebuzno del Asno Han infringido  a las gentes graves daños Y diz que por decreto expreso Del capital y el sonido bronco del diablo Mandarán no tocar ciertas flautas Por siempre Jamás Que muestran bien clarito El daño que produce en el pueblo. “El que más pone, más pierde” Nos dice la abuela. Y así Palestina que pone a sus hijos de parapeto Contra Israel En su talento guerrero Aprendido de ese brujo o hechicero Bigotudo Que se hizo su alimento Como todos los dioses de la guerra De cadáveres asados o bien muertos Y que cual Abel Se ha puesto a Caín de capa y peto. ¿No son hermanos? Nada de eso. El uno prende al otro Y la ambición le lleva a arrebatarle Tierra y testamento. ¿Y cómo terminará la guerra Tal barbarie? Pues como le gusta al Dios eterno Que impuso heredar en la Tierra Como se hereda en el cielo: Veni, Vidi, Vinci Ve, Coge y le Capas¡ Así formando juicios de los más siniestros Acude la Europa Y la America poderosa con sus Asnos Los cuales ya delante del enemigo Pegaron tales Rebuznos en Irak Que sobrecogidos los de Caín Echan a correr Siendo pues los Asnos, como siempre La causa principal de la Victoria. Y sea como quiera Los humildes,”los pobres de la tierra” Los que nada tienen que ver con la guerra Los muertos como siempre y de siempre Se quedarán olvidados En el Almagesto de Ptolomeo Mientras la panza de los sacerdotes del conciliábulo Todos ellos, todos Se llenaran de migas Seguros casi del feliz encuentro Volviendo a cometer acciones bien obscenas Y pretendiendo poseer la Tierra Y ofrecerla al Becerro de Oro Y al Asno de Oro de Apuleyo.

Héctor Zabala- Argentina

BROMA EN LA BRUMA [...] Cual sombra son nuestros días sobre la tierra, y no hay esperanza. 1ra. de Crónicas, 29:15 Ambos se habían desplazado por el sendero como quien dispone de todo el tiempo del mundo. Ninguno queriendo sobrepasar al otro. El día era desapacible, pero igual encontraron a un muchachito leyendo en un banco. “Al parecer el único ser vivo del cementerio”, pensó con cierta ironía el más alto de los dos. El joven estudiante estaba leyendo Visitations de I.A.Ireland y a su lado yacía una Antología que Borges reuniera, allá por 1940, en colaboración con Bioy y Silvina. El libro estaba abierto en Final para un cuento fantástico, porque al parecer el jovencito andaba comparando textos. Al rato los dos se detuvieron en la puerta de una bóveda sin número, que se encontraba entre la 46 y la 50. El más alto extendió ceremonioso la mano izquierda invitando al otro a pasar primero; tal vez por ser más viejo y de apariencia más débil. Ya no se veía a nadie, ni siquiera al extraño lector porque el banco había quedado lejos y la bruma era cada vez más intensa. La mano blanca permanecía estirada persistiendo en su ruego. El viejo titubeaba, desconfiaba, pero al fin no tuvo otra que aceptar y entró por delante. Avanzaron los pocos metros que el interior de la bóveda les permitía. El más alto, siempre detrás, con las manos ocultas. El viejo se detuvo frente al féretro de mármol, alerta a la otra figura, embozada y esbozada por la bruma y las sombras. La figura alta se mantuvo callada unos pasos detrás. Quizá por delicadeza, el viejo no se atrevía a girar sobre sus talones, aunque no recordaba haber visto al otro en ninguna parte. No, no era un pariente, estaba muy seguro de que no lo era. Ninguno de la familia solía ser tan seco y desgarbado. Ninguno de los suyos poseía ese porte inquietante, tan lóbrego y siniestro. ¿Quién era, entonces?, ¿qué hacía ahí?, ¿qué buscaba? Permanecieron en silencio varios minutos que parecieron años porque ya todo amenazaba eterno. La figura alta, siempre con las manos ocultas, sopesaba la decrepitud del viejo. El viejo buscaba algún brillo delator en el otro o quién sabe qué. De pronto, y a pesar de su mala ubicación, el viejo advirtió el movimiento. Fue un meneo cansino, leve, como el de un suspiro; y enseguida como un susurro, intuido antes que audible. Desde entonces el viejo ya no apartaría más la vista del mármol. Un mármol devenido en pésimo espejo pero ¿qué se podía hacer?, era lo único que había. Sospechaba el propósito del otro. Bastaría simplemente con cerrar la única puerta del recinto. El viejo dedujo, aun de espaldas, la sonrisa amplia, repulsiva, de la figura de apariencia más joven. Los minutos pasaban y el viejo seguía sin atreverse a dar la media vuelta. Pero era consciente de que si se abandonaba al curso de las cosas, pronto no habría salida para ningún mortal. La bóveda quedaría aislada del cementerio y del mundo en cuanto la figura extraña ejecutara su intento. Y sin embargo, no obstante percibirlo, el viejo no podía reaccionar, estaba exánime, sin posibilidad de nada concreto. De pronto, el mármol cambió sus claroscuros. –No haga eso, por favor. Después no le será posible abrirla de nuevo –alcanzó a suplicar el viejo. Las bisagras chirriaron. La figura alta soltó la esperada carcajada y con un empujón remató el temido cierre. El sonido seco de la madera contra el marco no dejó ninguna duda. La bruma por un momento pareció disiparse, pero enseguida retornó inequívoca por las hendijas de arriba. –Ahora no podrá salir –dijo el viejo con un hilo de voz mientras se daba vuelta consternado. El otro se acercó y extendió la mano izquierda contra la pared, bloqueando el paso. El viejo no intentaría apartarlo. La figura al fin habló: –De ninguna manera, abuelo, mire como salgo de aquí. Y, entre burlas y risitas, introdujo su pálido cuerpo (o lo que fuere) en la gruesa pared lateral, dejando al viejo con los ataúdes, los mármoles y la penumbra brumosa. Una vez solo, el viejo recordó que jamás nadie, de noche ni de día, se animaba a caminar esos senderos remotos. Estaba aislado, con la puerta cerrada, y a eso se reducía todo. Al rato, el viejo hizo un gesto de impotencia con los hombros y se dijo: –En fin, ¿cómo saberlo de antemano? Yo sólo quise ser amable; se lo decía por su bien, no por otra cosa. Después se caló el sombrero y, emulando a la figura ya ausente, atravesó la misma pared de idéntica manera. “Broma en la bruma” (cuento): Primer Premio en el IV Concurso Nacional de Narrativa y Poesía de Poetas del Encuentro. San Andrés (Provincia de Buenos Aires), Argentina, 19 de abril de 2008.

FEOS, SUCIOS Y MALOS y un “inofensiva” Carta de Lectores.

Para los que no lo tienen presente, en octubre de 1947, se produce la mayor matanza de indígenas de la historia del siglo XX. Eso sucedió en Formosa, en Las Lomitas e inmediaciones. No se sabe a ciencia cierta la cantidad de muertos, pero oscila entre 500 y 800. Incluso algunos hablan de 1500. ¿A que viene este recuerdo, en medio de un 1ro de Mayo? Veamos la relación. Todos sabemos que para que se produzca una matanza, una carnicería de tales proporciones, tiene que existir complicidad de la sociedad. La complicidad se construye de muchas maneras. Una es negando la condición humana del otro. Ruego que lean esta breve “Carta de Lectores” que ayer, jueves 30 de abril de 2009, apareció en el diario formoseño La Mañana donde califica a los indígenas de poco solidarios, sucios, ignorantes, egoístas, especulares, oportunistas. En fin, observen ustedes mismos: "¿Solo derechos y reclamos?             Nos preguntamos y, en realidad, se preguntan todos los habitantes de la provincia en general: ¿los aborígenes solo tienen derechos y reclamos?, ¿no tienen ninguna obligación para con la sociedad? ¿todo para ellos es gratis? ¿hasta cuando serán usados por gente inescrupulosa que desde las sombras empañan las paz social? ¿cuando darán la cara frente a sus organizaciones y/o personajes que lucran con los hermanos aborígenes? ¿porque no trabajan en serio por la dignificación de los aborígenes? ¿porque en salvaguarda de la "cultura" los instan a no crear hábitos de higiene personal y comunitaria, a ser responsables para con sus obligaciones en todos los ámbitos, a ser mas solidarios y menos discriminadores entre si, y ni que hablar para con los blancos? ¿Porque les lavan el cerebro y los inducen a vivir miserablemente en lugar de que sean humildes pero dignos? ¿Porque se los induce a ser especuladores y oportunistas? ¿Porque se los acostumbra a vivir de las dádivas? Los adoctrinan y los manipulan políticamente para desestabilizar y menospreciar a quienes realmente se preocupan y ocupan de sus vidas. Tienen una Ley del Aborigen y muchísimas acciones del Gobierno, que intenta brindarles igualdad de oportunidades y posibilidades, a veces mas que a la población blanca. Son beneficiarios de viviendas, planes sociales, beca, empleos, etc. Poseen todo lo necesario para hacerse cargo de sus propias vidas.             Desde lo educativo tienen servicios en todas las comunidades y/o divisiones que se crean por intereses de no se quienes o, mejor dicho, de los que supuestamente velan por sus derechos y solo sacan réditos propios. Viven reclamando, cuestionando y violentando el normal desarrollo de las actividades institucionales y áulicas. Sin embargo, no envían a sus hijos a la escuela, no les importan los horarios, no dejan que se les inculquen hábitos y valores que son indispensables para vivir en comunidad.             Firman: Ernesto Buryaile (delegado zonal Las Lomitas), Máximo Guerra (secretario general de la Delegación Zonal Las Lomitas), Vicente Martínez (supervisor escolar) y Nélida de Camargo (supervisora escolar)". El texto que destila un discriminación increíble está firmada por autoridades locales que tienen a su cargo las escuelas bilingües. (Pienso, por otra parte, que con semejantes educadores, mejor dejar los chicos en casa). El diario La Mañana no publicó esta carta en internet, pero me acercaron la versión en papel. Es un texto que habla por si solo. Es increíble, como no se recuerda la historia de horror que vivió Las Lomitas en 1947. Es inadmisible como en el año 2009, mediante este “aporte” a la comunidad, se continua naufragando dentro de un pantano de racismo maloliente, apto para preparar el peor de los terrenos. De la carta además del racismo, se desprende que la situación de los indígenas es prácticamente inmejorable porque ya tienen “la ley del Aborigen”, una ley que, no lo dicen, ni se cumple ni se aplica. Otra consecuencia que se desprende es que si los indígenas están mal, es porque se lo buscaron, porque no quieren cambiar, no mandan a sus hijos a la escuela, no se higienizan, no trabajan, viven de dadivas etc. Eso significa que si mueren de desnutrición, de infecciones y viven desempleados o subempleados y los arrastran con clientelismo político que hacen de la etnicidad es, en la visión de los firmantes de la Carta de Lectores, una opción de vida. Es como si estuvieran hablando de un modo de vida, un modo de vida problemático para la sociedad. Siempre el indio como problema. Siempre, tal como siguen titulando numerosos manuales esclares: “El problema del indio.” En realidad, estos problematizadores no dejan de construir una opción que cabalga al filo de la muerte. Recordemos lo que dijimos de la matanza de 1947. Casi pareciera que estamos leyendo crónicas de los comienzos de la Conquista , o relatos de la Construcción del Desierto de Roca que secuestró 13.000 prisioneros. Pero ni es el porquerizo Pizarro, ni el esclavista Roca o su publicista Estanislao Zeballos, se trata de autoridades educacionales. Tremendo. Desde la inocente “preocupación” por la comunidad de la Carta de Lectores, siguen construyendo a los feos, sucios y malos, siguen discriminando, siguen deshumanizando, siguen naufragando en un imaginario de complicidad. Marcelo Valko Profesor Titular Cátedra Imaginario Étnico, Memoria y Resistencia Carrera de Capitalismo y Derechos Humanos, UPMPM

Buenos Aires: presentan libro sobre Miguel Angel Estrella

Declarado acto central por la dirección de la Feria del Libro: El lunes 4 de mayo a las 20:30 hs. en la Sala J L Borges de la Feria  se presenta "Estrella tú que miraste" -Vida y Obra del músico social Miguel Ángel Estrella-, de Hugo Biondi con colaboración de Adolfo Fonsalido.  El evento contará con la presencia de Miguel Angel Estrella, del Artista Plástico Anibal Cedrón, el Director General de FM Amadeus, Santiago Chotsourian (ambos prologuistas del libro), el Escritor y Ensayista Osvaldo Bayer y de la Presidenta de la Fundación Abuelas de Plaza de Mayo, Estela de Carlotto. El libro recorre la vida del extraordinario músico tucumano, y revela su inmenso arte, su compromiso con los Derechos Humanos y su reconocimiento universal.

Madrid: presentan libros de Alejandro Aura

se presentarán los libros “ El aura de Alejandro” y "Cuentos y ultramarinos", de Alejandro Aura. En Casa de América, en el Anfiteatro Gabriela Mistral. Madrid Miércoles 20 de mayo, a las 20h. Alejandro Aura expresó en un poema que escribió a los treinta años de edad que sus cenizas “se volvieran calle, o plaza, o edificio”  de la Ciudad de México. Su voluntad se cumplió el 7 de marzo en el D.F.  Este será un acto espejo: Se proyectará un vídeo de aquel momento: Alejandro Aura para siempre en Coyoacán y los dos libros que ese día salieron a la luz; Cuentos y ultramarinos último compendio que el autor realizó y El aura de Alejandro, textos del blog que escribió en los últimos meses de su vida, seleccionados por Milagros Revenga. La voz mexicana de Marcelo Galván dará vida a la prosa de Alejandro y, para finalizar, Fernando del Castillo cantará acompañado por Toya Arechabala a la guitarra. aprovecha para leer: www.alejandroaura.com

Iván Yauri- Perù

Cuando brotan los vivientes             Mira esa cuesta                                    que trepa por la herida           atando yerba a la laguna.     La mañana frota su arcilla            contra los ríos                                    que aprisionan puentes                                                            y los arrastran a zarpazo feroz.                                                     Son los ríos que transcurren                                           persiguiendo cometas    en la oscuridad.              Por estos caminos desatados      los animales andan gritando.   Desde cuándo andarán gritando.   Copitos de barro         leve y cosechado    como nosotros.                            Pero así somos madeja                         destejiendo el miedo                               sus ruidos   el furor                            la desolada espina.      Una sombra de ponchos esparcidos  tiñe con su abrazo mi cansancio.  Nuestros codos sujetan      los codos mutilados  los vientres derruidos  como polvo que busca su saliva  su placenta febril       donde escampa la asfixia.   Y al filo de la lumbre       menos mal    hermanos  que hierven pan en sus andamios.       Para este vaho yerto          de la rancia mugre        para la cruda quincha demolida                                      se fraguan tumultos estridentes                                                            metálicas imágenes                                                      que sueltan a volar las avenidas.                                                     Hemos llegado hasta aquí                                            con una llamarada entre los brazos. Un jolgorio de sangre baila de madrugada  pero el cierzo de los tiempos                                                       nos limpia la visión.      Todas nuestras lenguas recorriendo y          todos nuestros párpados rugiendo.           Vivos       en el llano y la montaña        cuando brotan           los vivientes.                                                                                            De Viento de fuego. Hipocampo Editores

Jaime Sabines- Mèxico

MI CORAZÓN EMPRENDE...   Mi corazón emprende de mi cuerpo a tu cuerpo último viaje. Retoño de la luz, agua de las edades que en ti, perdida, nace. Ven a mi sed. ahora. Después de todo. Antes. Ven a mi larga sed entretenida en bocas, escasos manantiales. Quiero esa arpa honda que en tu vientre arrulla niños salvajes, Quiero esa tensa humedad que te palpita , esa humedad de agua que te arde. Mujer, músculo suave. La piel de un beso entre tus senos de oscurecido oleaje me navega en la boca y mide sangre. Tú también. Y no es tarde. Aún podemos morirnos uno en otro: es tuyo y mío ese lugar de nadie. Mujer, ternura de odio, antigua madre, quiero entrar, penetrarte, veneno, llama, ausencia, mar amargo y amargo, atravesarte. Cada célula es hembra, tierra abierta, agua abierta, cosa que se abre. Yo nací para entrarte. Soy la flecha en el lomo de la gacela agonizante. Por conocerte estoy, grano de angustia en corazón de ave. Yo estaré sobre ti, y todas las mujeres tendrán un hombre encima en todas partes.

Arnold de Vos, Holanda

A n f i b o l í a Visibile e non visibile ti mostri nelle facce che deambulano ti ostenti e ti nascondi persino in me, specchio vuoto che mando scintille quando cerco di guardarmi negli occhi e vedo due pupille sogguardarmi dal tramezzo trasparente che separa e unisce senza possibilità di toccamenti la qibla del cuore e la sua gola profonda. A n f i b o l í a   Visible y no visible te muestras en las caras que deambulan te ostentas y te escondes incluso en mí, espejo vacío donde mando chispas cuando trato de mirarme a los ojos y veo dos pupilas mirarme de reojo desde la medianera transparente que separa y une sin posibilidad de tocar la qibla del corazón y su garganta profunda.                                                                                                                        tradotto da Isabel Ruiz Boggio

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